张诚收回了目光。脑子里面，周明倒在血泊中的脸、那行在纸页上洇开的水字、口袋中工牌冰冷的棱角、暗口喷涌的黑浪、那份标注着“主观臆测”的投诉周报、档案室铁柜里尘封的报告……无数碎片在疯狂旋转、碰撞。

风暴的中心，致命的绳环已经套上脖颈。

陈锋的话，是打开生门的钥匙，还是勒紧绳索的最后一股力量？

他抬起头，迎向陈锋的目光，干裂的嘴唇翕动着，嘶哑的声音艰难地从喉咙里挤出来，带着一种决绝：

“钥匙……在档案室……铁柜里……编号……”

他看着陈锋点点头，什么也没说，消失在视野里。

好像这个人，未曾来过一样。

这是上午十点，街上已经是熙熙攘攘，王小娥听见了敲门声。

声音不重，但很清晰，咚，咚，咚。像小锤子敲在老旧的门板上。

她正坐在厨房的小板凳上，面前是个搪瓷盆，里面是揉了一半的面团，面粉沾在她微胖的手指和有些褪色的碎花围裙上。

窗外的阳光斜斜地照进来，落在盆里，也落在她花白的鬓角。

收音机开着，里面咿咿呀呀地唱着秦腔，混着外面街市模糊的喧闹。

她愣了一下，下意识地在围裙上擦了擦手，面粉簌簌落下。

“谁呀？”她扬声问。

“阿姨您好，我们是区里的工作人员，想找您了解点情况，关于张诚的。”门外传来一个沉稳的男声，不高，却穿透了秦腔的调子，稳稳地送进来。

张诚。儿子的名字像根针，在她心口轻轻扎了一下。